Грешная

Грешная. Есть святые?
Что среди нас им делать?
Что на земле им стынуть?
Нет, для святых есть небо...

Каждый наш грех - рана.
Сыплем на них перцем.
Что-то сошлось шрамом,
Что-то кровит в сердце.

Мне каждый грех дорог,
Словно цветок в мае,
Словно в войну порох -
Чувствую, что живая.


Рецензии