Грешная
Что среди нас им делать?
Что на земле им стынуть?
Нет, для святых есть небо...
Каждый наш грех - рана.
Сыплем на них перцем.
Что-то сошлось шрамом,
Что-то кровит в сердце.
Мне каждый грех дорог,
Словно цветок в мае,
Словно в войну порох -
Чувствую, что живая.
Свидетельство о публикации №126042607983