От имени этой

Твой холст, это жизнь, и рисуй ты её без опаски,
Вот прямо сейчас, прямо здесь, ничего не тая,
Я буду стоять за плечом, подавать тебе краски,
Сними с себя маски, до сути, до бытия….
Ты будешь писать этот мир — неразбавленным, вечным,
Без страха испортить мазками белеющий лист.
Как только стемнеет, я свечи поставлю в подсвечник,
И стану светить тебе путь, если будет тернист..
Не жди резонанса, не жди громогласных признаний,
Нам шёпота хватит, чтоб небо собой удержать.
Вся жизнь , как картина наших с тобой ожиданий,
Которую тут предстоит до конца дописать ...
Пусть краски текут, выходя за любые границы,
Смешай же-ультрамарин с золотистой тоской…
Мы — Божьи наброски, мы — вольные, вещие птицы,
Нашедшие в этом безумии — дом и покой.
Так жадно и нежно хватай это утро за крылья,
Пока оно пахнет корицей с весенним дождём…
Мы станем историей, станем небесною пылью,
Но это — потом, когда травами мы прорастём….   
Но это- потом… Разумеется, это- потом….