Поэт в России меньше, чем поэт

Поэт в России меньше, чем поэт», —
написал в стихотворении Юрий Нечипоренко.
И это казалось более справедливым
и точным. Издатель и культуртреггер
Алла Поспелова в недавнем интервью
«Культуре» высказала интересную мысль.
Мол, снижение статуса литературы произошло в девяностые, когда пошла «желтая волна»: читателей стали тыкать носом в убитых детей Цветаевой, в любовников Ахматовой, в любовниц Есенина. Человек с советским воспитанием приходил в ужас и начинал ненавидеть современных авторов, причем необязательно поэтов.

За примером далеко ходить не буду. Пару лет назад с одним известным журналистом была в доме-музее Аркадия Гайдара в Клину. Была поражена, когда журналист на голубом глазу стал рассказывать музейным работникам байку о том, что у автора «Голубой чашки» якобы «все руки в крови». «Кого вы прославляете! — негодовал журналист. — Это нехороший человек».

Я попыталась вразумить коллегу. Мол, Феликс, разве ты не знаешь, что это неправда? Гайдара оболгали в девяностые годы. В наше время историки убедительно доказали, что информация про якобы кровавого маньяка не имеет отношения к действительности.

Однако Феликс не хотел ничего слушать. Выдумка оказалась более интересной и запоминающейся, чем банальная правда.

P.S. Поэт в России меньше, чем поэт.
Его удел народу петь осанну,
К нему высасывать из пальца пиетет
И видеть в нем спасительную манну.

 «Ах, Русь Святая!»
Кто ж ее святил?
Иешуа, пророки?
Продажные поэты,
Пьяницы и скоморохи.

Поэт – халдей.
«Что вам угодно?
Патриотизм?
Суверенитет?
Любви народной?

Ненависть к монаршему врагу?
На вкус любой словесное рагу».
Мораль отправив гнить в чулан,
Он заливает сладкий яд в кальян.   

Что служит музой для его пера?
Квартира, лучше дом,
Машина, чёрная икра,
Кольцо с брильянтом,

Цепь златая с обликом Христа,
Заморское стекло,
На буковом паркете шкура льва
И дева обнажённая в оправе серебра.

А если пишущий
Действительно Поэт,
То места для него
В России нет.

2025-02-27
Александр Слуцкий,

P.S.II.
Поэт в России меньше, чем поэт.
Он есть, и нет его на наших судьбах.
Великий Русский рифменный куплет,
Повисший на стене в уснувших ружьях.

Застывший в венах нищих чудаков,
Протянутых за милостью дебютов.
Укрытый снЕгами немодных стариков,
В тени помпезных орденных салютов.

Прости меня, неизданный Поэт.
Я в твоих бедах лишний соучастник.
Сегодня создан стих беззубых нег,
Сегодня главен вирш знакомых лет,
Сегодня в сильных слышно больше – нет…
Прости меня, Неизданный Поэт


© CopyriИгорь Геннадьевич
Славин, 2007