— Тусклый огонь костра едва освещает поле, где ещё вчера стояли мои товарищи. Теперь их меньше — слишком многие принесены в жертву кровавой богине доблести.
— Я сижу на доспехе, чувствую холод металла и медленно вожу пером, оттягивая момент, когда придётся закончить письмо и встать.
— Вокруг тишина, но в ней уже слышится гул — шаги тысяч воинов, дыхание надвигающейся бури.
— Мы были повенчаны с детства. Судьба связала нас раньше слов и клятв. Мы делили смех, проказы, мечты — теперь всё это кажется безумно далёким.
— Долг разорвал наш союз, как в руках рвётся тонкая нить. И всё же твой образ остаётся со мной — единственно живой среди безжалостного настоящего.
— Горн зовёт, и тьма впереди уже обретает грозные очертания. И нас осталось слишком мало.
— Я дописываю последнюю строку последнего письма.
— Забудь меня. Останься такой, какой была — лёгкой, свободной, улыбающейся.
Письмо
© Copyright: Вадим Лебедев 67, 2026
Свидетельство о публикации №126042605649
Свидетельство о публикации №126042605649
Рецензии