Он пил свой кофе, спорил с другом,
Любил, шутил, копил успех.
Что смерть стоит за тем же кругом —
Не знал, как все, как все при всех.
Шесть пуль. Не грохот — глотка хрипом
В груди разжатой не вздохнуть.
Успеть бы — нет, не крикнуть — всхлипом
Вдохнуть, чтоб дня не захлебнуть.
Он падал на асфальт лицом,
Никто не видел, кто стрелял.
Лишь кровь горячим кисельцом
Сквозь пальцы зажимал — в финал.
И между стуком лба и гулом
А мозг в ту долю — чист, как стих
Взметнулось: «Так, дурак, рискнул бы,
Кольцо бы дал... хоть при живых».
А небось свод — как прежде милость,
А смерть — как выстрел без прицел.
Она б ту дрожь в руках простила?
Но поздно. Поздно не успел.
Не успел
© Copyright: Алина Минина-Ли, 2026
Свидетельство о публикации №126042605564
Свидетельство о публикации №126042605564
Рецензии