Переплёт

Чердак запылённый...в грязи и пыли-
картина и книги в нарушкиных зёрнах.
Валяются рядом гнилые кули,
тряпья вороха на седеющих брёвнах.

Вокруг паутина, свисает паук,-
брезгливо в сторонку рукою,
и вижу старинный добротный сундук,
навеки  окованный крепкой бронёю.

Мышонок на нём смачно книгу грызёт,
заметил - скатился на хлам невидимкой.
Беру осторожно листов переплёт,
читаю... О,- Пушкин! А где же картинки?.

Страницы - лохмотья, палёный налёт,
поодаль  кусочки горевшей обложки...
Мышонок - шуршит, паучонок - плетёт,
а мне бы прохлады здоровой немножко.


Рецензии