Разбитые окон мишени,
ступени, поросшие мхом.
Глядится в своё отраженье
луна в переулке глухом.
Всё было и будет, как прежде…
Пустынная площадь – зеро.
А может быть в лунной одежде
покинутый бродит Пьеро.
Наклеена будто улыбка,
взъерошены джунгли волос…
Играет осенняя скрипка -
чтоб крепче деревьям спалось?
Он тоже хотел хоть немножко
подпеть – уходящий трамвай…
Барака губная гармошка -
захочется, ветер, играй!
Лист клёна, налившийся красным -
как кровью испачканный чек.
Ноябрь, он стучится напрасно –
не пустят его на ночлег.
Лишь чуточку, самую малость -
и утро прольёт серебро…
Спала ты и не догадалась,
что я это был – не Пьеро.
В глухом переулке...
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126042602684
Свидетельство о публикации №126042602684
Рецензии