Марина смеялась — тонко, как стекло,
Сквозь вечер, пахнущий чужими руками.
И шёлк спадал с плеча её легко,
Как будто не касался даже ткани.
Она входила в тёплый полумрак,
Где свет дрожал, как в запоздалом бреде.
И кто-то ждал — не он, и это так
Её пугало меньше, чем на свете.
Она позволила — не телом, нет, —
Сначала взглядом, медленным, опасным.
И этот взгляд, как поздний тихий свет,
Стал оправданием мгновенно-страстным.
Потом — касанье. Слишком горячо.
И сердце дрогнуло — не от желания.
Как будто кто-то стал через плечо
Смотреть на это с горьким пониманием.
И ночь прошла — не бурей, не грозой,
А вязкой, липкой тишиной в дыханье.
И утро стало первой той виной,
Что не даёт ни слёз, ни покаяния.
Марина вышла — бледная, как стыд,
С глазами, в коих нет ответа.
И только память медленно горит,
Как след огня, не давший больше света.
Марина
© Copyright: Марианна Альфаветова, 2026
Свидетельство о публикации №126042500856
Свидетельство о публикации №126042500856
Рецензии