Писатель я, наверное, ведь так себе,
И нет во мне изящества таланта.
Но я пишу в своей дурманной тьме,
Без светлой мысли — провианта.
Мне света, мирозданье не подвозит.
Я в чёрной смоленой живу тоске.
Да, я вот такой, и меня порой заносит,
Гружён я тьмой, но еду на легке.
И мысль моя грузна, но облако выносит,
Не тяжко ведь ему совсем под ней.
Оно лишь плача, меня часто просит
Простить ему печаль минувших дней.
И я прощу, оно совсем не виновато,
Я брошен в топку призрачных веков.
И в них гореть лишь пустотой чревато,
Где боль пытает — душу без оков.
Писатель я, ведь так себе
© Copyright: Роман Вольный, 2026
Свидетельство о публикации №126042506926
Свидетельство о публикации №126042506926
Рецензии