Спор о финале истории между Писателем и Бесом

Была, как подобает, ночь,
Поэт сидел, над строками склонившись,
А рядом, обещав помочь,
Пригрелся бес, на столик опустившись.

«Какой-то получается тупик», -
Сказал писатель, подводя к финалу, -
«Герой истёрся и поник,
Исчез запал, что был в нём по началу».

Чёрт добавлял, не утаив оскала:
«Отчаянье, ошибок череда -
Нет лучше атмосферы для финала,
Прекрасная и дивная среда…».

«Четверг, он уже много перенёс, -
Сказал писатель, беса унимая, -
Но как быть дальше, вот вопрос?»
«Любая сила, приближаясь к краю», -
Добавил чёрт: «Становится мрачнее,
И я тебя, писатель, заверяю,
Нет ничего прекрасней и подлее,
Чем добродетель, что добро теряет.
Сам посуди, живущий без чинов,
Ты написал ему врагов, о дружбе забывая,
Смерть близких и несчастная любовь,
Такое кого хочешь поломает.
Ещё богатство, слава и успех,
От них твоя строка его оберегает,
Награда – детский, звонкий смех,
Ну что за бред», - бес, улыбнувшись, умолкает.

Поэт в смятенье отложил перо
И встал, принявшись за замеры комнатушки,
Бес улыбнулся злобно и хитро
И опустил пушистый зад на мягкие подушки,
Он подхватил забытый инструмент
И взвёл над строками, как старый ржавый скальпель:
«Прекрасный и чудовищный момент:
Момент, в котором гибнет наш мечтатель».

Но радость размечтавшегося чёрта
Прервал удар, что беса оглушил:
«Ты просчитался, исключая из расчёта
Всего лишь Силу человеческой души».

Поэт поднял перо и принялся за дело,
Чёрт приложил к ушибу хладную подкову.
«И не смотря на боль, сковавшую всё тело,
Он стиснул зубы и поднялся снова».