Какие могут быть вопросы,
Ко мне, я к ним уже привык.
Слова, как мелкие торосы,
Часто забивают суть.
А за торосами — безмолвье,
Холод, даль и тишина.
Там, где слово — лишь осколок,
Живёт несказанно весна.
«Как дела?», «Что нового?», «Где ты?» —
Вопросы льются, как вода.
Я киваю, улыбаюсь,
в душе — тишь и навсегда.
Я ловлю в них отблески былого,
Тень улыбки, давний вздох.
ответ не нужен снова —
Я хочу услышать дождь.
Сквозь торосы слов, упрямо,
Пробивается луч живой.
Там, за речью, просто, прямо —
Мир, что связан тишиной.
Я устал от этих формул,
От готовых ярких дел .
Мне бы ветер, мне бы бурю,
Где не нужен передел.
Слова, как мелкие торосы
© Copyright: Иван Прыгунов Чугунов, 2026
Свидетельство о публикации №126042505214
Свидетельство о публикации №126042505214
Рецензии