Не жаль часов, потраченных впустую,
И груды слов, ложившихся в тетрадь.
Я не торгуюсь, истину смакуя,
И не учусь красиво проигрывать.
Когда в строке не слышно пульса жизни,
А только шум и выверенный слог —
Я сам себе, в своей святой отчизне,
В одном лице судия, и висельник, и Бог.
Пусть крикнет мир: «Зачем? Какое право!»
Но Мастер знает: рукопись — мертва.
Она — лишь тень, холодная оправа,
В которой не родились те слова.
Огонь съедает мертвые страницы,
Освобождая место для души.
Пусть пепел этот в небо устремится,
А ты — надейся, чувствуй и пиши.
Чем ярче пламя — тем светлей дорога,
Где нет вранья ни в жесте, ни в строке.
Мы судим строго. Я у своего порога.
С огарком правды в собственной руке.
Рукописи горят!
© Copyright: Бычков Николай, 2026
Свидетельство о публикации №126042500516
Свидетельство о публикации №126042500516
Рецензии