В череде четвергов

По утру холодает. Апрель. Не грущу.
Заливаю хандру горьким чаем.
Мне приснился не ты — мой забытый июль.
И хрусталь звонко пел на прощанье.

Ты исчезнешь в пустой череде четвергов.
Канешь в лету нечайной тирадой.
Это даже была ни больная любовь.
Так, случайная нота без фальши.

И в улыбках моих — прочитай торжество.
Ни злорадства, а колкого быта.
За тобой не идти, как за сердца звездой.
Лишь считать твои тихие блики.

И кричать, ни в мольбе, ни от горечи лет.
А от давящей душу отрады.

От тебя, как от грани, отскочит мой свет.
Не коснувшись нутра нежной дланью.

И плеча твоего не задеть мне своим.
Не стоять за тобой робкой птахой.
Так беги же, скорей, в свой отчаянный Рим,
Страшным сном забывая о встреченной плахе.

И сожги, все дотла, корабли и портов,
Не оставь за собой горизонты.

Жалкий трус, возомнивший себя божеством,
Проигрался во взрослые игры.

Всё на кон и с лихвой —
Пустота в рукавах.
Нет намёка и даже надежды.

Так уж вышло, дружок, не тебе паруса —
Алым облаком гнать в поднебесье.

И клинка ни достать из столетней скалы.
И не выточить им обещанья.
Слишком короток путь от зари до тоски.
Слишком долог он до осознанья.

И вины твоей в этом искать смысла нет.
Ты дитя, совсем кроха, не боле.
Твоё солнце ещё не взошло над главой.
А моё уж заходит над полем.

И в закатной тиши — растворяюсь мечтой.
Оседая слезами на коже.
Я себя отдала — всю, за жданный покой.
И себя не предам за пустое…