Читаю размытые временем строчки...

Читаю размытые временем строчки.
Простые, порою скупые слова.
Отец пишет с фронта единственной дочке:
"Привет, мой хороший. Какие дела?
У нас все спокойно. Все живы-здоровы.
Сегодня кулеш на обед был мясной.
Сейчас отоспимся, а завтра мы снова
С рассветом выходим, пока не домой.
А помнишь мы вместе гуляли по парку?
Держались за руки - я, мама и ты.
Нам солнце светило и было так жарко,
И я вам прин;с родниковой воды..."
Читаю об этом и сам вспоминаю:
Про счастье простое, про дом и родных.
Но только теперь я его понимаю,
Что всё о чём пишем - мы пишем для них.
Им не зачем знать: про кровавые будни,
Про боль и лишенья, про голод и смерть,
Про то, как бывает здесь выспаться трудно,
Про холод, который нам вечно терпеть.
И ты повторяешь почти слово в слово:
"Привет мой хороший, привет мой родной!
У нас все спокойно. Все живы-здоровы.
Мы скоро вернёмся с победой домой..."