Кто-то треплет за плечо,
Говорит: "конечная".
Я вышел, ведь совсем я не учёл -
Что автобус хилый мой не вечный.
Сквозь дорогу, увидев махину,
Сел туда - в другую часть города,
Пыли клубком, глухим бедуином,
Я качусь, дорогой исколотый.
Тянут шины по скошенной жизни,
Окнам слепым и жгучим окуркам,
Улицам строгим, будто бы числа,
Между людей, заваренных в турках.
Мне пальцем по голове
Вновь тыкнут: "конечная",
Но я сижу, не слышу вообще,
Вне машины делать мне нечего.
И если ты хочешь увидеться,
Иль хочешь спросить: куда держу путь?
Просто скажу - я не на улице,
А лучше меня навсегда ты забудь.
Тянут шины по скошенной жизни,
Между домов - что может быть гаже?
Лишь желанье не быть во мне дышит,
Лишь автобусы ездят, как раньше.
Аvтобус
© Copyright: Глеб Миниахметов, 2026
Свидетельство о публикации №126042504115
Свидетельство о публикации №126042504115
Рецензии