Строки липнут вязким мазутом,
Мотаясь в клубок из лупленых чувств,
Лезут за губы, в мерзкие зубы,
За сорванным словом высохших уст.
Я голод сменил голодовкой,
Боль строчек на шестнадцать расписал,
Вновь стишков своих закинул в топку -
Там слёз опять вымучивал я вам.
На висящих слабых проводах
Я повесил старого поэта,
Забилась водосточная труба
Ведь поэзия - зима, не лето.
Замедленье пульса вновь и холода,
Гул пятиэтажек сквозь десятки лет
И пускай так легче пишется всегда,
Я молюсь на то, что боли больше нет
28.03.2026
Больше нет
© Copyright: Глеб Миниахметов, 2026
Свидетельство о публикации №126042504092
Свидетельство о публикации №126042504092
Рецензии