случается такое...

Случается такое, что не сплю
с оглядкой, ожидая назиданий.
И вроде бы все сводятся к нулю
тревоги, и почти неосязаем
пролившимся топлёным молоком
сон разума ненужную буквальность
рождает запоздалою строкой,
ещё не обнаруживая самость.
Уже не различая, явь ли, сон,
без ложных слов и пафосных стеснений
несёт в бокале призрачном гарсон
вне плотности не принятых решений
напиток грёз. В преддверии зимы
необратимость бытия, фатально
в себе приняв, становимся и мы
непогрешимыми парадоксально.
Жива в тебе поэтика? Мертва?
Ведь что мертво, то умереть не может.
Поэзия, как чёрная вдова,
инъекцией красивости под кожей
разносит яд акриловых чернил.
И кто убийца, чья рука по локоть
в крови? Не отмывает хлорвинил
из-под ногтей чернящей сажи копоть.
Нам не отмыть пред будущим вины.
Вербальна неокортекса стабильность.
Не раскрывает замыслов иных
поэзии иссякшая фертильность.

стихотворение написано на конкурс https://vk.com/wall-162581167_27107         тема - Кто убийца?