Ему б в философы..,
Однако, был слишком мал его багаж
Пытался в черно белых знаках
Он мира описать типаж
Летела мысль, не долетала…
На полпути упав навзничь
А как хотелось и мечталось
Все основательно постичь.
Вот пишет, словом, рифмы строчет
Пытая снова белый лист
Как будто среди этих строчек
И есть конкретный эпикриз.
О людях, мире, о погоде
На что там взгляд его попал
Превратностях судьбы, природе
И вот еще что написал:
«Идут, нестройною толпою,
Несут индивидуальный груз
Сметают с полок магазинов
Свой ежедневный перекус.
Употребляют междометья
Средь выверенных и не очень, фраз
Бегут года, десятилетия
Пытаясь, здесь быть, и сейчас.
Умам находят развлеченья
Как скрасить времени теченье
О как причудлив их досуг
Всеисцеляющий недуг»
-Туфта! И, крякнув, скомкал
Очередной формат четыре а
И с ручками стакан на полку.
В окно светила полная луна.
Туфта
© Copyright: Игорь Курпанов, 2026
Свидетельство о публикации №126042503564
Свидетельство о публикации №126042503564
Рецензии