По глупости хотелось стать поэтом,
Но что ж теперь глагольствовать об этом?
Ведь не тонически судьбу пишу свою,
Когда взираю на чужие строки,
Безостановочно пиррихием гнию
В подъезде, где прокурены пороки.
Встречаю одинокий лунный свет
И звёзды, у которых меня нет
И никогда не будет. Их слёзы -
Жгучий амулет, во тьме сокрытый.
Лишь прозвучат весны сухие грозы,
Мой дар умрёт - анжамбеманами покрытый.
Всё же...
По глупости хотелось стать поэтом
© Copyright: Павел Бутяев, 2026
Свидетельство о публикации №126042502304
Свидетельство о публикации №126042502304
Рецензии