Сказ о брусничном соке

Посвящаю

Вессе Блюменбаум,

этой маленькой девочке,

от гения гению.

Мои стихотворения.

Сочинения.

Весенние.

С уважением.

И моим почтением.

Без почтовых отправлений.

Сапрыгин Женя.

Апрель 2026 года.



---

Я вышел на улицу влюбленным

                мальчиком.

Я устал быть ребенком -

                42 на 7!

Судьба мне часто грозила

                фартовым

 пальчиком:

"Мол, так вот нельзя!

                Житейская

 еСмь!

Люди лезут и лезут

                и в окна, и в

двери

исподтишка

                обволакивать

 собственный

                эГоцентризм.

А есть ли

                Бог , например,

                в лицемере?

И что такое понятие "стоицизм? "

Мы -

          люди будущего. Нам нечего

делать

ни тут, и ни там,

                Нас труба зовет!

Полноте!

Полноте!

Еле, еле

               влетаем в житейский

водоворот;

чувствуем себя, забавимся,

верим,

          что никогда, что никогда

не

               будем слабей в душе!

Восемь пятниц в одной неделе -

Живем,

                как клопчик в дУше.

Умильней только

                гриб под осиной

или

                поэзия, звучащая

                страдиваревой

скрипкой.

Я знаю:

                я по- настоящему

 сильный!,

хожу с

                антрацитовой улыбкой.

Что мне чужих поэм загиб?

Что мне

               ворох необузданных

                страстей и

 морд?

Я в жизнь,

                как жвачка к zhopе

влип,

               и чувствую:

"Я - лорд!

Или милорд! "

Мне нужно.

Мне нужно

                опалиться в печали,

чтоб

             душа,

                как бельчонок в

 колесе,

вращала, вращала, вращала,

вращала -

                спин на одной осе!,

Я выскреб из сердца

                рой песенных забав!

Мне луна поддакивала

                перед сном!

Я , как еврей,    каГтав.

Я - ядовитый Ом.

Гирей

         слов

                навешал

                на плечи

                Свободу,

крича

              из своего

                окна:

                "Freedom! "

Внизу топталось

                много народу.

В душе топталась обида.

Люди

         изъездевались надо мной,

муча меня

                политесом.

Вот если я буду с тобой,

           то своим поэтическим


весом

              тебя раздавлю -

в хорошем смысле этого слова,

и ты

        мне стАнешь остригать розы

в нашем прекрасном саду!

А какие бы у нас получились дети!

Не дети!

А поэты!

Или поэтессы!


Представь себе:

                сидим на кухне.

Пятница, вечер.

                я, ты, сын, дочь.

И вдруг -

              все разом

                поэзией ухнем,

лаская

                припухшую от

зависти  предстоящую  ночь.

Я хочу!

Я хочу летать комариком

по этому миру,

                чтобы веселей,

чтобы веселей дышалось и

жилось!

. .. А Вам я, Весса, напоследок

                вот что скажу:

" Я резвЮ в своем сердце

хрустальную Лиру!

И мне это ночью плохо

спалось."