Считай, вот только что..

Только что был на причале —
 стоял, курил…

   Вы отвернулись на пару секунд… и лет…
    Лишь посмотреть на часы — или пару крыл
     этак себе подобрать…

       А его уж нет.

         Будто и не было:
        в собственной ли судьбе,
         в вашей ли…

       Может, не стоило вам там быть?
       (Или
         те крылья — ему бы! а не себе…)

     Поздно гадать, остаётся стоять, курить…

 Рифмы банальны… и смысла-то нет как нет!
  И обтрепалась тетрадь…
   только, трать не трать,
    шансов навалом…
                "Налейте вина, корнет.
    (И не забудь оправдание подобрать.)" —

   только вот тесно в мундире картошке фри,
    лёгшей под Жени Лукашина пьяный нож,
     впору нам хоть об открытии тех Кюри,
      хоть о поэтике спорить… А не уснёшь:

        будет до гроба вибрация мутных чар
         мучить вас — освобождая глаза от шор…

   Был или не был он, тёмный во мгле причал?

     Камнем под воду ли,
      просто ли прочь ушёл? —
       кто бы ты ни был…

         у берега звёзд-огней,
          одолеваемый рацио нудных рыл,
           грёзу ли пряча —
            тоску ли опять по ней…

            И некурящ,
             и порядочен


                и…  бескрыл.


                2018