В тумане скользких событийных драм,
В осколках ящика разбитого Пандоры,
В тень (мнимой) Истины мы устремляем взоры,
Сквозь боль ненужных, неостывших ран.
Промчится кто-то грязный, в лоскутах,
Как свора беззаветно рвущих глотку гончих,
Прося у Истины скорей его прикончить,
На робкий след ее напавши впопыхах,
И ценность Истины ввергая этим в прах.
И зрителей немало. Нипочём
Не оттащить их за уши от сцены,
Держась от смеха за бока и стены,
Грози им преисподней, иль мечом,
Не осветить их души Истины лучом.
...........
Но всё ж, довольно, Истина не ждёт.
Прекрасное рождается из пены,
Усыпанное бликами Селены,
И свет её не больно душу жжёт,
Сильнее жжёт святая простота
С вязанкой хвороста у жаркого костра.
Не выдыхая правды трудно не дышать,
Тем самым, Истину пока нам не поймать.
Третья глава
© Copyright: Динислам Дадаев, 2026
Свидетельство о публикации №126042501638
Свидетельство о публикации №126042501638
Рецензии
