Бессонница снова со мной — не уходит, молчит,
Секунды по венам текут, как дешёвый транквилизатор,
Я пробовал спать — но внутри кто-то громко кричит,
И крутит один и тот же сломанный навигатор.
Окно — это чёрный квадрат, без сигналов и лиц,
Где город притих и как будто меня не касается,
Я в этом вакууме звуков теряю остатки границ,
И ночь на мне медленно, тихо ломается.
И где-то в середине, где ночь уже давит виски,
Я встану босым, не включая ни свет, ни разум,
И чувствую — пол под ногами, особенный холод, как ледяные тиски,
Как будто он знает всё то, что не скажешь ни разу.
И лампа горит еле-еле — как будто боится дышать,
Как я в этих стенах, где время давно не лечит,
И мысли срываются вниз, не успев даже чем-то стать,
И падают в пустоту, где никто не ответит.
Особенный холод
© Copyright: Оливер Найтон, 2026
Свидетельство о публикации №126042501110
Свидетельство о публикации №126042501110
Рецензии
