Любая строчка — как призыв,
Потеря личности — в квадрате.
Где ж блуждает блудный сын
С сырой надеждою во взгляде.
Всё те же стены, те же сны,
Те ж голоса — в пустых просторах.
Он шепчет сам себе: «Проснись»,
Но вязнет разум в разговорах.
И в этом круге нет конца —
Лишь рифмы, что кромсают душу.
Он режет строчки до свинца,
Выплескивая боль внаружу.
Ты просто запертый глупец,
В стихе, придуманный поэтом.
Там, где увидишь свой конец,
В больно мрачном, невоспетом.
Очередной герой-мертвец,
Вечно — в шаге пред ответом.
И мрак прольётся, как мазут,
Зальёт последнюю страницу.
Жаль, что все внутри умрут, —
И автор ляжет в дом-гробницу.
Запертый глупец
© Copyright: Назим Мустафаев, 2026
Свидетельство о публикации №126042501109
Свидетельство о публикации №126042501109
Рецензии