Мозаика мгновений

Застыл над рощей месяц одичалый,
Как медный грош, оброненный в траву.
И ветер, странник вечно запоздалый,
Сметает снов златую пелену.

Берёзы-сёстры в сарафанах светлых,
Склонившись к долу, шепчутся с ручьём.
В их косах, тонких, нежных, заплетённых,
Запутался рассветный окоём.

А там, в тиши, где тучи, как утёсы,
Громадой встали в сумрачной дали,
Грохочут в них и молнии, и громы —
Мятежный стон продрогнувшей земли.

И дуб столетний, хмурый и могучий,
Как страж времён, взирает с высоты
На этот мир, безумный и кипучий,
Исполненный неведомой мечты.

Но вот восток алеет... Слог чеканный
Прорвётся в небе, светел и высок.
И новый день, ликующий пространный,
Прольёт на землю свой живой поток.

Пусть будет мир – мозаикой мгновений,
И каждый блик – свой собственный закон.
И даже в громе – трепет вдохновений,
Ведь в каждом вздохе – вечный, древний стон.

   *    *    *    *    *

Всё это есть, и это всё продлится —
И одичалый месяц, и гроза,
И даже стон, что в каждом вздохе длится,
Как путь времён бегущих без конца.