***

Устал я. Ночь покрыла небосклон,
И звёзды смотрят холодно и немо.
Мне снится тот же неоконченный сон,
И та же нераспутанная тема.

Я долго шёл — и горы, и поля
Давно привыкли к тяжести дороги.
Теперь молчит под сапогом земля,
И нет ни суеты, ни воли строгой.

Что страсть? — Она сгорала и прошла.
Что слава? — Отзвук в пустоте нагорной.
Душа моя устала ждать тепла
И требовать с судьбы расплаты скорной.

Я видел всё: и низость, и обман,
И нежность, что как утренний туман —
Едва коснёшься, тает без следа.
Был молод я... но это — не беда.

Теперь в груди спокойнее, ясней.
Как перед грозой — стихает ветер в поле.
Не плачу я о горечи своей:
Есть в этой тишине особая воля.

Уйду — и лес не вздрогнет, не замрёт,
И Терек так же кинется к ущелью.
Пусть кто-нибудь другой переберёт
Слова, которым я не дал свершенья.

Я не прошу ни жалости, ни слёз.
Мне дорога — в молчание, в прохладу.
Давно я знал, куда ведут угрозы
Той тайной силы, требующей плату.

И вот — почти готов. Закат горит.
Последний раз — трава, река, равнина...
Душа не плачет. Что-то говорит:
Вот это и была твоя картина.