В каждом молчании своя истерика
До дрожи в костях, до онемения,
До редких звонков по понедельникам,
До всех запятых в букете забвения.
Едкая правда с привкусом ветхости.
Она не нужна, она пеплом по ветру,
На чьем-то стакане в порыве беспечности
Растает к утру по миллиметру.
Дыхание в такт, и можно без выдоха.
Только на вдохе, только с боем на скрипке,
Верность продать, сказать, что ошибка,
Глотать тишину... Снова улыбка.
***
© Copyright: Екатерина Лунина 2, 2026
Свидетельство о публикации №126042408487
Свидетельство о публикации №126042408487
Рецензии