Боль

Очень болит в груди... Память — незваный гость.
Столько всего говорил, брошено слов на авось.
Много слов о любви, сотканных из тишины,
В строчках стихов сотворил, что тебе не нужны.
Перебираю опять каждый прожитый слог,
Словно пытаюсь понять, где я ошибиться смог
Сделать, свернуть не туда, выбрать неверный путь?
Тянет на сердце беда, не давая вздохнуть.

Истину ту, что постиг в череде долгих дней,
С верой тебе передал, чтоб ты стала сильней.
Это был шёпот, не крик, тихий прибой у скалы.
Я ведь тебя узнавал в бликах холодной золы.
Думал, что вижу насквозь душу, где прячется свет,
Но оказался лишь гость, не получивший ответ.
Мой тихий шёпот исчез в шуме чужих голосов,
Ты не увидела лес из-за отдельных кустов.

Чувств, что излил на тебя, ничем не измерить, поверь.
Каждой секундой любя, я открывал тебе дверь
В мир, где нет фальши и лжи, в мир, где всё было всерьёз...
Я ведь любил не себя... Просто не понял... до слёз.
Если не веришь — проверь. Только чем мерить ту боль?
Ты мне досталась, как зверь, а я тебе — просто роль.

Много долгих лет минуло с тех самых времён.
Листьями осенними мой завален балкон.
Я тогда взял обет — молча нести этот крест,
Запретил себе свет и ушёл не увидев рассвет.
И жизнью был погребён под тяжестью серых плит,
Но даже в забвении он — этот голос — твердит... твердит...

Очень болит в груди... Ничем не измерить, поверь.
Ты сказала: «Прости», — и захлопнула дверь.
Я ведь любил не себя, я ведь тобою лишь жил.
Спросишь, зачем всё, любя, в строчках стихов изложил?
Чтобы хоть кто-то узнал...
Это был шёпот, не крик.
Просто я так... умирал...
Каждый прожитый миг.