Слегка староват, но ещё симпатяга...

Слегка староват,но ещё симпатяга,
Лямуры крутя с золотистой луной.
Он шёл по аллее,а ветер бродяга,
Трепал его волос густой,но седой.

   Ему уж давненько не двадцать,не сорок,
   И жизнь потрепала в дороге его.
   Грехов нахватав по дороге он ворох,
   Пил с жизнью своею сухое вино.

И звёзды с ним тоже слегка флиртовали,
Бродяга по жизни,чуть чуть хулиган.
Ответной любви от него ожидали,
А он-то давно уже,был не пацан.

   Но было в душе ему всё же приятно,
   Не молод уже а внимания полно.
   Что юность ушла-понимал,безвозвратно,
   И было что в юности,тоже ушло.

Вот так и бродил он с бродягою ветром.
Они побратались с рождения с ним.
Им было уютно под солнечными небом.
И было тепло им,и под грозовым.

   Нет он не ханжа,понимал что не вечен,
   Лишь грело в сознании,востребован он.
   Костюм на плечах как всегда безупречен.
   Ещё душу грело,что он не смешон.

А годы,что годы,от них не укрыться,
Жизнь вечно спешила,текла как вода.
Он много сумел в своей жизни добиться.
Бежать уж не нужно ему ни куда.

   И только луна ему верной осталась.
   Да звёзды флиртуют всё так же в ночи.
   А жизнь с окошка с утра улыбаясь,
   В день новый ему предлагала войти.