Эдмунд Спенсер Аморетти 57

мой славный воин, и когда конец
войне меж нами, скоро уж два года
лишь боль разбитых от любви сердец,
покоя нет и счастья и свободы

совсем не то заложено природой,
глаза любимой выпускают стрелы
в того, кто сочинял ей оды,
и лучшею признал на свете белом

иль прикажи стрелкам своим умелым
добить меня, зачем же так упорно
пытать моё израненное тело,
я с радость и сам бы стал покорным

но если мир в сердца придёт,
то моя рана быстро заживёт...


Sweet warriour! when shall I have peace with you?
High time it is this warre now ended were,
Which I no lenger can endure to sue,
Ne your incessant battry more to beare.
So weake my powres, so sore my wounds, appear,
That wonder is how I should live a iot,
Seeing my hart through-launced every where
With thousand arrowes which your eies have shot.
Yet shoot ye sharpely still, and spare me not,
But glory thinke to make these cruel stoures*.
Ye cruell one! what glory can be got,
In slaying him that would live gladly yours?
Make peace therefore, and graunt me timely grace,
That al my wounds will heale in little space.