Продали степи, продали хаты,
За медный грошик и чужой пирог.
В поле гниют молодые солдаты,
Там, где когда-то молился сам Бог.
Что ж вы наделали? Кровью умылись,
Вместо иконы — чужой кошелёк.
Души в бесовском угаре забились,
Гаснет в тумане былой огонёк.
Где ж твои вишни? Где ж твои хаты?
Всё разнесли под весёлый свист.
Вы перед дедом своим виноваты,
Топчет могилу его нацист.
Выли собаки на пепелищах,
Где колосилась когда-то рожь.
Кто теперь правду в развалинах ищет?
Всюду измена, корысть и ложь.
Эх вы, родные... да стали чужими,
Кровь-то одна, да разная муть.
Стали вы тени с глазами пустыми,
И не воротишь, не выправишь путь.
Тихо теперь. Лишь вороньё кружится
Над пепелищем былой красоты.
Сердце болит, а душа не молится —
Всюду лишь холод и пустота...
2024г. с.Иваново Рыльск
За медный грошик
© Copyright: Евгений Михайлович Закарадзе, 2026
Свидетельство о публикации №126042405979
Свидетельство о публикации №126042405979
Рецензии