По страницам моей памяти

Листаю тихо… Там, где время теряет счёт…
Где сегодняшний свет падает на вчерашние тени…

Дни многие и жизни годы,
Трудится над ней готовы.
Да, мы с тобою пишем
Нашу книгу жизни,
Многие скрытые страницы,
Нам пока невидны.

Но где-то между строк дрожит знакомый лучик —
Тот взгляд из будущего, тот отблеск давних туч.
Мы пишем эту книгу, не читая её всуе,
А память — как вода… не жёсткий, железный стук.

По страницам моей памяти,
Где прошлое дышит, как настоящее.
Там нет «тогда» — только «здесь и сейчас»,
Только ты, открывающий тайное.

Шаг вперёд — и листва шевелится,
Словно кто-то внутри отзовётся.
По страницам моей памяти…
Где каждый потерянный голос — мой.

Изумительно, прозрачно, нежно,
Как с небес одна вода.
А время провожало быстротечно,
Как я смотрел в твои глаза.

Там секунды не льнут к календарям,
А тают на коже, как первый снег.
Я в зеркале узнаю себя не по лицам —
По тому, как бесстрашно ломается бег.

По страницам моей памяти,
Где прошлое дышит, как настоящее.
Нет у стен — столько света, преград,
И вода, что нисходит из пряного настОя.

Всё, что было — сейчас со мной рядом.
Всё, что станет — уже за спиной.
По страницам моей памяти…
Я иду — и становлюсь собой.

В походке лёгкой я узнал тебя,
Но почему наши мгновенья
Летят они беспечно,
Без остановок, пауз.

Я не прошу их стоять на месте —
Зачем? Ведь беспечность — это тоже полёт.
Просто лист за листом, как маленький вестник,
Мне шепчет: «Ты помнишь? Всё это — твой полёт».

По страницам моей памяти…
(Листаю, не закрывая глаз)
Там любовь — как небесная акварель.
Там уходят года — и находит нас.

Не спеша, без остановок, пауз,
Но при этом — так щедро, тепло.
По страницам моей памяти
Я иду. И мне найти повезло.

Скрытые страницы…
Они не спрятаны — они ждут.
Когда я перестану делить
Жизнь на «было» и «будет».
И просто войду в неё —
Как в прозрачную, нежную воду.
С небес. Одну на двоих.
Вместе с тобой.

Книга моей памяти…
Она пишется прямо сейчас.