Восемь десят

Вьёт дым туман запретных тем,
Смешливый, щуплый Гулливер,
Киношный великан и дед,
Рискну нарисовать портрет.

Робею, легче не попасть,
Сболтнуть неискренне, не в масть,
Найду ль простых и честных фраз,
О Вас настройщик мой рассказ.

В Вас будто встроен камертон,
Фальшивых нот не терпит он,
В глазах прицел и режиссёр,
В руках смычок, Вы - дирижёр.

В душе натянутой струной,
Дрожащий нерв и полутон,
Кипящий, нежный, заводной,
Чертовски тонкий, молодой.

Нюансы, знаки, маяки,
От Вас не скрыть, не пронести,
В Вас нет уныния тоски,
Вы поразительно точны.

Неловко тронешь лести мёд,
Отправит где никто не ждёт,
Монтаж сюжет переживёт,
Потом не страшен хрупкий лёд.

Блеснёт азартом резкий взгляд,
Седые брови полетят,
Ухватишь суть и будешь рад,
Поймав желаний звездопад.

Вы вдохновений баронет,
Источник мудрости, совет,
Пример, премьер, наш президент,
Учитель, друг, авторитет!

Ну, льстец! Сорвался на фальцет.
Хотел как лучше, лучше нет!
Ваш юбилей, имеет цвет,
Он белый - в восемьдесят лет!!!