Про старость

У меня был друг,
Который стариков боялся,
С чего бы это вдруг?
С ответом сам он затруднялся.
Быть может, видел рядом смерть,
Иль вид их просто был противен.
Морщины бы с лица стереть,
И лик не так уж негативен –
Так рассуждают те из нас,
Кто верит в силу и бессмертие,
Кто красоте одной подчас
Лишь верен слепо в упоении.
Но красота у тел и душ совсем различна,
Тут нос прямой, здесь добрый взгляд –
Бывает всё несимметрично.
И мудрецы нам говорят,
Что красота до вечера,
А доброта на век бывает –
Вот так вот жизнь расчерчена –
Не каждый понимает.
Ты приглядись, идёт старик,
Вся кожа дряблая, повисла.
Понурый скрюченный весь вид,
Но ты откройся тайным смыслам:
Как много делала рука,
И ноги где его шагали.
Сейчас тонка так и хрупка,
А может руки сталь ковали?
А ноги упирались цепко,
Когда волна шла за волной?
Подумай лучше крепко-крепко
Над непростой его судьбой.
Быть может, был красив и статен,
Имел цветущий гордый вид,
И не было тех тёмных пятен,
Это сейчас он неказист.
Но взгляд его приоткрывает
Всю красоту его души –
Ту, что внутри лишь обитает,
Снаружи – даже не ищи.
Опомнись, как бы не был молод,
И уважай всегда вовек –
Святую старость – здесь не нужен повод,
Уже большую жизнь прошёл тот человек!