Мне часто в жизни говорили —
какой поэт, калека ты,
но я не падал, не сдавался,
не жёг за спиною мосты.
Я не просил себе пощады,
не бился лбом о пустоту,
я просто шёл, как мог — по правде,
через усталость и мечту.
И пусть слова, как камни, били,
и пусть смеялся кто-то вслед —
я в этом шуме не разбился,
я собирал свой тихий свет.
И даже с тем, судьба по воле
семью мою уж развела —
я сохраняю отношенья,
какая правда б ни была.
Я не кричу, не рву на части,
не превращаю память в яд —
есть в этом странное участье:
держать тепло, когда все спят.
И пусть дороги стали чужды,
и голос времени суров —
я не живу одной лишь нуждой
разбитых, прожитых основ.
Я просто помню: даже в трещинах
есть свет, который не отнять…
Ведь главное — быть человеком,
душой своей не умирать,
не черстветь в потоке жизни,
и сердцем боль не предавать.
***
© Copyright: Дмитрий Скобелкин 2, 2026
Свидетельство о публикации №126042401982
Свидетельство о публикации №126042401982
Рецензии