Тебя не простят. С чего бы?
Ты же не вор, обокравший дом.
Скорее пожар, с бессмысленной злобой
Всё уничтоживший в нём.
Хотя остались, но еле заметны,
Едва проходимые тропы те,
Что ведут нас всё дальше от света
К душе, почерневшей от копоти.
Мы-то набросим на дверь печати
И правилам будем следовать строгим,
Чтобы не пришлось когда-то прощать их,
Поверивших в то, что они уже боги.
Может, и так... всё ведь возможно.
Только нас всех призовут к ответам.
Но мы, умерев, — жить продолжим,
А «боги» в конце станут волнами Леты.
И я не сниму с лица злорадства,
Взирая на танец чернильных брызг,
На то, как течение вечное рабство
Смывает отходами вниз.
Танец чернильных брызг
© Copyright: Ростислав Осиновый, 2026
Свидетельство о публикации №126042401531
Свидетельство о публикации №126042401531
Рецензии