Она

Она не знала, как быть, какой,
Уже забыла, что ей хочется.
Всегда была она «другой»,
В своих же мыслях бы раззаморочиться...

Она мечтала не для себя:
Для всех других она мечтала...
Чудила им же чудеса,
Совсем себя в них забывала...

Она уже была не та,
Которой виделась им даже.
Она собой и не была –
Быть может, только лишь однажды...

Она забыла и зачем,
Ей жить, дышать – себе не надо!
Она дышала для людей,
Себе ж оставила так мало...

А людям будто не нужна –
Ведь выросли совсем их души...
И что же делать? Где она?
Когда молчание нарушит?..

И не боялась быть собой,
Но будто это ей не надо...
Могла же быть она любой –
И в этом и была отрада...

Совсем запутавшись вконец,
Какой кому она там стала,
Решила вдруг снять свой венец
Из «доброты» и «благости» сначала!

И эта новая она
Так не по нраву миру стала,
Что стало грустно ей тогда –
И одиночество познала...

Как быть другой – пока не знала,
А быть той прежней не хотела...
И так брела она стихами
Всё освещая правды светом...

Она ведь это же не я...
Она – другая... не такая....

Л.