Наедине с Памятью...

Так бывает, средь белого дня,
когда в доме моём никого.
Закружилась моя голова
и я вспомнил Отца своего.

Вспомнил,как он со стула упал,
не успев сказать,-нет больше сил.
Я здоровья ему лишь желал
и у Бога прощенья просил.

Отревела, отпела труба.
Нежным плачем оркестр голосил.
И не громкими были слова,
тех кого он по жизни любил.

Улетают, как птицы года.
Лет немало ушло с этих пор.
Только  болью и грустью, скорбя,
слышу голос его, разговор.

Разговор тот за жизнь, за войну,
за голодные злые года.
За Победную нашу Весну,
чем жила и гордилась Страна.

За Уральские Горы, леса,
чем родная Отчизна богата.
За озёра, поля, города.
Разве это могло быть не свято!

Помню,как он всегда нас учил
не бояться,не ныть,и не врать.
Как он Брату ружьё подарил.
А потом научил и стрелять.

Научил слышать нас тишину,
любить ранний уральский рассвет.
Боль свою презирать, если выхода нет.
И людей, и себя уважать.

Отревела, отпела труба.
Нежным плачем оркестр голосил.
И  не нужными были слова,
тех кого он по жизни любил.