В кофейной гуще утренний уют,
Как тихий свет в продрогнувшей аллее.
Здесь вещи, словно в полусне, живут
И дышат, ни о чём не сожалея.
Струится пар над чашкой, как туман
Над озером, где утонуло лето.
Пространство кухни — сумеречный храм,
Где время спит, но не до сна поэту.
Нет ни грядущих, ни минувших дней,
Лишь этот стол и скатерть грубой ткани,
Да отблеск запоздавших фонарей
В зрачках вещей, оставленных заране.
Так в детстве просыпались до зари,
Когда в дому ни шороха, ни тени.
Душа, как сад, который изнутри
Не ведает о будущем цветенье,
Но помнит свет на кончиках корней
И влажный зов из глубины забвенья.
Мир, как глоток, окончен, завершён.
Ни с кем не надо говорить. Ни слова.
Лишь тиканье, которым наделён
Очаг несуществующего крова.
И этот пар, текущий испокон
Времён, в ладонях утра золотого.
В кофейной гуще...
© Copyright: Игорь Глыжко, 2026
Свидетельство о публикации №126042307497
Свидетельство о публикации №126042307497
Рецензии