Как мне назвать такое чувство,
То что так ёкает в груди?
Воспоминания — искусство
Из сотен мелких паутин.
Оно возникнет ниоткуда,
Лишь только вспомнишь взгляд её.
На воротник припала пудра,
Как на постельное бельё.
И эти солнечные дни —
Вокзалы, станции, пути —
И вы в чужом, незваном месте,
В другой столице вы одни.
Сибирский свет в отеле вашем,
Златое солнце породит.
Но эти дни теперь не наши,
И оттого в груди болит.
Ёкает
© Copyright: Дмитрий Тарасов 00, 2026
Свидетельство о публикации №126042305590
Свидетельство о публикации №126042305590
Рецензии