За спиной у меня неоглядная даль,
весен и граций и муз хоровод,
откуда ж взялась скука-печаль
и пропускной на спиртзавод?
Взять бы вина и уйти одному,
сесть бы за стол и писать и писать,
но поэтичность словно в бреду,
на челе её хвори печать.
Делирий бормочущий — вот её суть,
как хитон цельнотканый поверх простыня,
моё возбужденье — термометра ртуть,
амброзия — каша из ячменя.
Когда твоя музыка больна
© Copyright: Сергей Шишин, 2026
Свидетельство о публикации №126042300552
Свидетельство о публикации №126042300552
Рецензии