Мы - молоды. И в этом наша сила

Запылились томики, сгнили чернила,
Что там, старцы, рифмы плели, как паутину?
Ваши "глубины" — лишь эхо чужих фраз,
А мы тут, на стиле, пускаем старое на фарш.
Грузите мемуары, байки про "тогда",
Мы уже в блокчейне, вам не снилось, господа!
Ваши сонеты — пыль на полках мамкиных,
Моих сторис — лайков полный, мать его, банк!

Помню, как кричали: "Нам нужна свобода!",
А сами жгли рукописи, боясь народа.
Ваш "бунт" — он в клетке, с золотой позолотой,
Мой "бунт" — это вирус, что разорвёт любого.
А в Тик-Токе — новый Вавилон,
Каждое слово — уже новый закон.
Вы там мудрели, в засаленных пальто,
А мы тут — хайп, что снесёт вам голову!

Вы там сидите, в своих креслах, гордо,
Считаете, что мир – по вашей мерке, твёрдо.
Вам нужен слог, как у Пушкина, не меньше,
А я вам выдам панч, что бьёт по нервам хлеще!
Ваши сонеты – древняя рутина,
Мои строки – выстрел, точно в цель, как мина!
Я не боюсь банальных слов, я их ломаю,
Из вашего клише – шедевр себе рождаю!

Я видел, как вы грызлись за пустые места,
Диван в редакции — ваш лучший эшафот.
Пока вы славили "вечные ценности",
Мы строили миры, без всякой дельности.
Журчание ручьев, закаты, облака…
А у нас — вайб, что цепляет наверняка.
Вы писали про боль, про кровь, про апогей,
Мы смеёмся громче, чем все ваши "эй".

"Душа", "страдание" — ваши козыри,
А у меня — эмодзи, что раздирают миры.
Вы там — эксперты, с седой бородой,
Я — генератор смыслов, что над вами, над тобой.
Ваш "нерв" — он выгорел, как старый кинопроектор,
Мой "нерв" — он онлайн, и я — главный дирижер.
Вы просидели годы, выпив весь коньяк,
А я за час — три хита, это просто факт!

Вы там, в кафе, с шарпеем, обсуждаете "Бродского",
А я с народом, на Поэзии, пробиваю потолок!
Ваши вечера – в пыли, где полумрак и скука,
Мои – в сети, где каждый пост – взрывная штука!
Вы всё про «страсть», про «боль души», про «мировой закон»,
А я про то, как гнать вперёд, ломая вмиг заслон!
Ваш максимум – критика, завуалированный бред,
Мой – это новый звук, что рвёт на части свет!

А знаете, что самое смешное, старцы?
Когда ваш "шедевр" читают ваши шляпы.
Они кивают, делают вид, что поняли,
А сами в смартфоне листают жизни новые —
Мои! Их мир, их страхи, их кривое зеркало.
Ваша "традиция" — это глухое зеркало.
Сегодня я — поэт, завтра — кто знает кто,
А вы — лишь в учебниках, где "было и прошло".

Уже вижу ваши лица, скривлённые от злости,
Как будто в вашем мире рушатся все кости!
Вам не понять, что время – не стоит на месте,
Что новый век диктует свой, суровый, дикий фест!
Вы цепляетесь за прошлое, как за спасательный круг,
А я плыву вперёд, мой путь – мой личный друг!
Мои слова – свобода, мой стих – это полёт,
Вы – лишь ступенька, что под ноги мне идёт!

Но постойте… А вдруг и правда, в ваших стихах
Есть что-то, что скребётся в глубине, впотьмах?
Может, я тоже замёрз, как вы, под этим ветром?
Может, мой "хайп" — это тоже лишь фальцет?
Вдруг в этой ярости, в этом дерзком рыке
Скрывается та самая, больная, детская
Истина, которую вы знали, но молчали?
И я, дурак, её просто не замечал, задыхаясь?..

Ну что, старики… Отойдите в тень.
Мы здесь, чтобы вам же показать новый день.
И может, когда-нибудь, через много лет,
Ваши внуки скажут: "Вот это был рассвет!"
А пока… Сядьте, выпейте чай.
Ваше время вышло. Старина, прощай.
МЫ — МОЛОДЫ. И В ЭТОМ НАША СИЛА.
А вы… вы просто писали. А мы — ЖИЛИ!