Патрики

Сидят они, лаская взглядом лёд
В бокалах с чем-то приторно-игривым
И каждая расчётливо так ждёт,
Кто явится с бумажником счастливым

Их разговор - не шёпот, а прайс-лист,
Приправленный наивностью тупой
Одна из них, приняв надменный вид,
Ведёт беседу с мёртвой пустотой :

«Мой мальчик, ты, наверно, не в курсах,
Что жизнь - она диктует нам законы :
Кто не имеет яхту в парусах,
Тот пусть сидит и трогает вагоны,
А я - я бриллиант, а не стекло,
Меня ласкать должны не просто руки,
А те, что ворошат большое зло
Или хотя бы банковские трюки.
Ты говоришь - зарплата? Что за бред?
Ты предлагаешь мне свои копейки?
Мне нужен тот, кто выкупит билет
В космическую даль, а не в скамейки»

Она не знает, сколько стоит час
Не фото в сториз, а простой работы,
Где пот течет из воспаленных глаз,
Чтоб заработать ей на эти счёты

Она наивно верит : мир - прилавок,
А сиськи - это пропуск в высший свет
Но время - злой и правильный булавок
И в тридцать пять товар сойдет на нет

Глупышка! Мир устроен не тобой
Твой «космос» - это номер на картонке
Сегодня ты владеешь всей толпой,
А завтра ты - лишь память о девчонке,

Что слишком много ела на халяву
И требовала «Лексус» за свой зад
Иди же вон, сдувай с дивана славу,
Пока твой ценник в ноль не пал, в закат

Ты не богиня. Ты - сырой товар,
Что портится быстрее майонеза
Любой мужик, что что-то в жизни рвал
Тебя сотрёт, как след с китайских кресел

Твой прайс смешон. И в этой тишине
Пока ты ждёшь транзакций миллионных
Надменность тает в медленном огне
В огне годов, тобою же прожжённых