Птица садится на край подоконника — будто на край земли,
Замерла, не дыша, словно с картины Дали.
Что ей горизонт? Он — лишь линия, стык двух пустот,
А полёт — не победа, а способ уйти от забот.
Она не знает стихов, не читает знаков судьбы,
Ей неведом страх перед будущим, перед тишиной.
Взмах крыла — и вот уже нет её там, где нам не быть,
Только воздух дрожит, напоминая: всё ей одной.
Что за далью? Там ветер, там тучи, там свет лежит,
Там, быть может, ответ, но ответа не даст никто.
Птица летит — не к цели, а просто летит, чтоб жить,
И в этом полёте — свобода, и в этом полёте — ничто.
Я смотрю ей вслед… И главное – высота…
Не искать объяснений, не ждать, не считать минут.
Мир — огромный двор, а мы в нём — как птица та:
Прилетели, взмахнули, исчезли… И вновь нас ждут.
Птица
© Copyright: Андрей Голота, 2026
Свидетельство о публикации №126042303565
Свидетельство о публикации №126042303565
Рецензии