Кубик рубика

Наша жизнь. Иногда мне кажется, что она похожа на кубик Рубика. Вот родился ты — выносят из роддома, всё в таком розовом свете, будто мир только и ждал, когда ты появишься. Кубик сложен идеально: все грани одного цвета, картинка цельная, безупречная. Кто-то, невидимый, просто подбрасывает его в руках — легко, небрежно, без усилий. Ты ещё не знаешь, что это всего лишь иллюзия. Первая иллюзия из многих.

А потом время идёт. Жизнь берёт этот кубик и начинает крутить. Резко, хаотично, без предупреждения. Одна грань — школа. Вторая — первая ссора с тем, кого считал другом. Третья — взгляд в зеркало, где ты вдруг замечаешь, что уже не тот ребёнок, которым был вчера. Четвёртая — случайное слово, брошенное кем-то в спину, которое врезается в память на годы. И вот уже цвета смешались, грани не совпадают, а ты стоишь и смотришь на этот хаос, думая: «Как это собрать обратно?».

Мы все пытаемся. Собираем. Пальцы скользят по пластиковым сторонам, тыкаем, крутим, надеемся, что вот-вот — и всё встанет на свои места. Но каждый поворот ведёт к новому беспорядку. Ты решаешь быть честным — и теряешь того, кто ценил только удобные версии тебя. Ты пытаешься быть как все — и теряешь себя. Ты влюбляешься — а объект твоих чувств смотрит сквозь тебя, будто ты — просто фон, деталь интерьера.

И ты снова крутишь. И снова. И снова.

Иногда кажется, что есть какой-то алгоритм. Какая-то последовательность ходов, которая вернёт идеальный порядок. Ты ищешь её в советах взрослых, в умных цитатах из соцсетей, в фильмах, где всё заканчивается хорошо. Но жизнь не даёт инструкций. Она даже не говорит, сколько граней у твоего кубика на самом деле. Может, их не шесть, а десять? Или двадцать? Может, некоторые цвета вообще нельзя совместить, потому что их не существует в одной реальности?

Ты учишься жить с этим хаосом. Привыкаешь к тому, что красный может соседствовать с зелёным, а синий — торчать посреди белого. Ты перестаёшь верить в «идеальную картинку». Вместо этого ищешь хотя бы один угол, где цвета совпадают. Маленький кусочек порядка в этом вечном вращении. И когда находишь — держишь его крепче, чем что-либо ещё. Потому что знаешь: стоит ослабить хватку — и всё снова полетит в разные стороны.

А ещё ты понимаешь одну простую вещь: никто не соберёт этот кубик за тебя. Ни родители, ни друзья, ни тот, в кого ты вдруг поверишь больше, чем в себя. Все они — такие же игроки, с такими же разбросанными цветами, с такими же дрожащими руками. И их попытки помочь — это просто ещё один поворот грани. Может, он улучшит картину. А может, сделает её ещё более нелепой.

Но ты всё равно крутишь. Потому что альтернатива — бросить. Оставить кубик в беспорядке и сказать: «Всё, хватит». Только вот бросить нельзя. Игра продолжается, даже если ты устал. Даже если больше не веришь в идеальную картинку. Даже если знаешь, что её, наверное, и не существует.

Ты просто крутишь. И ждёшь. И надеешься. Хотя бы на один правильный ход.


Стефания
https://t.me/stefanias_world

Мой Ритм
yandex.ru/rythm/profile/@019d3b535e807367b553f01d479beaef