Платиновый рассвет

Поэтов строй — как тени в серой мгле,
Их голос тих, в нём нет былой отваги.
Лишь пыль и тлен на брошенном столе,
И пустота исписанной бумаги.

Умы людей — как мёртвый аппарат,
В них цифры вместо трепетного чувства.
И каждый мыслить по шаблону рад,
Забыв навек высокое искусство.

Наш гордый слог теперь в плену чужом,
В нём грязь дорог и шум чужого края.
Мы рубим корень острым топором,
Забыв, что это — истина живая.

Славянский род затих в тени берёз,
Вокруг шумят неведомые лица.
В душе моей — комок невольных слёз,
И чёрная, густая вереница.

Те, кто кричат, что строят новый мир,
Лишь губят сад, где пели наши деды.
Для них обман — единственный кумир,
И в пустоте — фальшивые победы.

Остановитесь! Чистый бьёт родник,
Зачем же пить из мутного болота?
Ведь в каждом слове — предков мудрый лик,
И вечности высокая работа.

Пусть рубят корень — древо всё ж в цвету,
Настанет век из платины и света.
Мы обретём былую высоту,
Где ждёт венец достойного поэта.

Вернётся мощь есенинских полей
И Пушкина божественное слово.
Среди пустых и призрачных теней
Россия-мать родится в песне снова.