В погоне за красивыми словами,
Ты повстречаешь брань лишь.
Но прошептав ее засохшими губами,
Поэтом, как они, не станешь.
И мысли свои о высоком,
Отдай кому-нибудь поумнее.
С таким, как у тебя сроком,
Душа наверняка потемнеет.
И идеи соответственно, тоже.
Так что, кому они здесь нужны?
Вот и прячь свой чернильный ножик,
Обратно в запыленные ножны.
13.06.22
Нерожденному поэту
© Copyright: Ростислав Осиновый, 2026
Свидетельство о публикации №126042301481
Свидетельство о публикации №126042301481
Рецензии