Я — только плоть, в которой спят века,
Слепой сосуд для памяти и боли.
Где чья-то очень древняя рука
Ведет меня по выжженному полю.
Мой голос — лишь эхо тех речей,
Что затихали в каменных подвалах.
Я — отраженье тысячи свечей,
Что в чьих-то окнах некогда сгорало.
Нам не порвать невидимую нить,
Что вяжет нас узлом неосторожным.
Нам суждено не просто жизнь прожить,
А стать для времени мостом надежным.
Мы — только миг в движении планет,
Где свет и тьма меняются местами.
Но тот, кто жил, оставил в душах след,
Он с нами говорит — не нашими словами.
Связь
© Copyright: Бычков Николай, 2026
Свидетельство о публикации №126042209160
Свидетельство о публикации №126042209160
Рецензии