И что, что дождь?

созданное было вовсе не для страданий,
Хоть, понятное дело, их
Врятли выйдет избежать.
У тебя курок выжат до предела,
И пули в самом точном выстреле мимо летят.
Я тебя кажется предупреждала,
Что лажать, лажать и еще раз лажать в математике - не самое гиблое дело.
Страшнее смотреть, как на твоего котенка несётся нива,
Сбивает насмерть. И ты зависаешь минут на пять.

Вспоминаешь. Тебе его подарили, когда ты не могла забыть то ли Ваню, то ли Андрея...
А теперь идешь в бар, садишься за стойку с *****еем,
И говоришь: "налей мне".
У меня только что умерло самое дорогое.
А он поит меня чем-то покрепче. Заглушает во мне больное.
И пусто. И тихо. И как-то предательски тихо... Опять в голове.

Тем февралем я тебя встречаю. Хоть я и знала, тебя уже ни один чертов год,
Как-то так происходит, что я понимаю,
Пришел мой черед?

Я разглядываю в тебе его копию,
Рассекречивая из какого конкретно ты сделан высокосортного хрусталя,
Но ты пахнешь как опиум,
И тысячи одно оправдание от твоих подруг, что не для меня...
Ты просыпаешься утром, идешь в зал,
Делаешь кардио по субботам,
Что для них, ты приходишь и в плюс сорок,
И в самую что ни на есть паршивую в сентябре погоду.

И я соглашаюсь, мол, верно, не для меня.
Мне сейчас без того больней,
Я лягу в восемь спать, завтра похороню кота,
Повешу клеймо на дверь: "любуйся. Руками не трожь."

А ты мне напишешь без пяти восемь.
"Хочешь приеду?"
"И что, что дождь?'