Этот город продрог,
он простуженным псом у подъезда скулит.
К сорока научился не верить ни в Бога, ни в чьё-то «люблю».
Говорят, что с новой зимой обязательно всё отболит,
говорят, что весной станет легче, - что же, чуть-чуть потерплю.
Впереди март, капель и размытые тушью твои ресницы.
Я молчу о плохом, улыбаюсь чужим, в полумраке моя постель.
Если честно, мне в этой квартире давно уже нечем укрыться,
и, чего ни коснись, провожу о тебе параллель.
Ты, конечно, имеешь все шансы уйти по-английски,
не останешься в памяти даже меж ****ых строк.
Ты устала быть сильной, я устал от ебучего визга.
Разве так проверяют на прочность, паскуду, любовь?
И в квартире моей, где давно отсырели обои,
я, касаясь стены, нелепо плюю в потолок.
Ты устала быть сильной, а я переполнен тобою.
Просто я к сорока проебал свой единственный вдох.
22.04.2026
Этот город продрог
© Copyright: Артур Леви, 2026
Свидетельство о публикации №126042208692
Свидетельство о публикации №126042208692
Рецензии